мне не хочется ничего, кроме разве что - счастья.
утыкаться в твою горячую шею холодным носом,
трогать губами губы - хотя б отчасти
становиться как ты - разумным, упрямым, взрослым,
знающим что мне в пору и что мне не по руке,
повидавшим все фильмы - снаружи или с изнанки,
умеющим спать неделями или не спать ни с кем,
зализывать и заживлять синяки и ранки,
знаешь что? мне не хочется ничего кроме этих снов,
в которых я целую тебя навылет,
и меня бьет электричеством - 220 морских узлов...
***
какой там коньяк? мне портвейн, попроще бы...
пока ты становишься старше, я подыхаю от боли,
питаюсь водой и да вот, овсом пророщенным -
скрючиваюсь в позах йоговских и немею:
хватит ли презрения к себе, чтобы признаться - влипла?
пока ты там живешь без меня, я без тебя не умею.
и это самая главная и не исправимая - ну пока - ошибка.